'Black Wall Street' vor, während und nach dem Massaker von Tulsa Race: FOTOS

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Um die Jahrhundertwende gründeten und entwickelten Afroamerikaner den Stadtteil Greenwood in Tulsa, Oklahoma. Aufgebaut auf dem ehemaligen Indianer-Territorium, wuchs und gedieh die Gemeinde als ein wirtschaftliches und kulturelles Mekka der Schwarzen – bis zum 31. Mai 1921.

Zu diesem Zeitpunkt begann ein weißer Mob in 35 Quadratblöcken zu wüten und die Gemeinde, die stolz als "Black Wall Street" bekannt ist, zu dezimieren. Bewaffnete Randalierer, von denen viele von der örtlichen Polizei vertreten wurden, plünderten und brannten Geschäfte, Häuser, Schulen, Kirchen, ein Krankenhaus, ein Hotel, eine öffentliche Bibliothek, Zeitungsbüros und mehr nieder. Während die offizielle Zahl der Todesopfer des Massakers in Tulsa bei 36 lag, schätzen Historiker, dass es bis zu 300 gewesen sein könnten. Bis zu 10.000 Menschen wurden obdachlos.

Der Vorfall gilt als einer der schrecklichsten Akte von rassistischer Gewalt und häuslichem Terrorismus, die jemals auf amerikanischem Boden begangen wurden.

ANSEHEN: Die vollständige Episode von Tulsa Burning: The 1921 Race Massacre ist jetzt online.

Im Mai 2021, 100 Jahre nach dem Massaker, sagte die 107-jährige Viola Fletcher vor dem Kongress aus: „Am 31. Mai '21 ging ich im Haus meiner Familie in Greenwood zu Bett“, erzählte sie In dieser Nacht zu schlafen war reich, nicht nur in Bezug auf Reichtum, sondern auch in Bezug auf Kultur ... und Erbe. Meine Familie hatte ein schönes Zuhause. Wir hatten tolle Nachbarn. Ich hatte Freunde zum Spielen. Ich fühlte mich sicher. Ich hatte alles, was ein Kind nur haben konnte Ich hatte eine glänzende Zukunft.“

Dann, sagte sie, kam der mörderische Amoklauf, der ihr 100 Jahre später noch lebhaft vor Augen stand: „Ich sehe immer noch, wie schwarze Männer erschossen werden, schwarze Leichen auf der Straße liegen. Ich rieche immer noch Rauch und sehe Feuer. Ich sehe immer noch, dass schwarze Geschäfte verbrannt werden. Ich höre immer noch Flugzeuge über mir fliegen. Ich höre die Schreie."

Nachfolgend eine Auswahl von Fotos, die Greenwood vor, während und nach der Tragödie zeigen:

North Greenwood Avenue in Tulsa (oben), vor dem Massaker von Tulsa 1921, war eine Hauptverkehrsstraße des Greenwood Commercial District. Dieses Foto wurde mit Blick auf die Avenue von der East Archer Street nach Norden aufgenommen. Zwischen Rassentrennungsgesetzen, die schwarze Bewohner daran hinderten, in weißen Vierteln einzukaufen, und dem Wunsch, den Geldumlauf in ihrer eigenen Gemeinde aufrechtzuerhalten, leiteten die Bewohner von Greenwood kollektiv ihr Geld in lokale schwarze Geschäfte. Greenwood wurde zu einer robusten und selbsttragenden Gemeinde mit Friseurläden und -salons, Bekleidungsgeschäften, Juwelieren, Restaurants, Tavernen und Billardhallen, Kinos und Lebensmittelgeschäften sowie Büros für Ärzte, Zahnärzte und Anwälte.

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Greenwood: Tulsas schwarze Wall Street

Zur Zeit des Massakers wurde Greenwood von vielen als die reichste schwarze Enklave der Nation angesehen. Wie die sieben Fotos oben zeigen, es war keine Seltenheit, seine Bewohner stilvoll gekleidet zu sehen. Einige rühmten sich neuer Luxusautos.

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Der Vorfall begann am Morgen des 30. Mai 1921, nachdem ein junger Schwarzer namens Dick Rowland, der glänzende Schuhe arbeitete, mit dem Aufzug von Tulsas Drexel-Gebäude eine der wenigen verfügbaren getrennten öffentlichen Toiletten in der Innenstadt benutzte. Nachdem die Aufzugsführerin geschrien hatte, floh Rowland aus dem Aufzug und schnell verbreiteten sich Gerüchte über einen angeblichen sexuellen Übergriff. Am nächsten Tag wurde er festgenommen, was zu einer bewaffneten Konfrontation außerhalb des Gerichtsgebäudes zwischen einer wachsenden weißen Menschenmenge und schwarzen Männern führte, die hofften, Rowland vor dem Lynchmord zu schützen. Als es heiß herging und Schüsse fielen, zogen sich die Afroamerikaner in der Überzahl in den Bezirk Greenwood zurück. Die weiße Gruppe folgte, und im Verlauf der Nacht explodierte die Gewalt.

In dieser Nacht und bis in den 1. Juni hinein wurde ein Großteil von Greenwood eingehüllt in wogenden dunklen Rauch, als Mitglieder des Mobs von Haus zu Haus und von Geschäft zu Geschäft gingen, Gebäude plünderten und dann in Brand gesteckt hatten. Geflüchtete Anwohner wurden manchmal auf der Straße erschossen. Viele Überlebende berichten von tief fliegenden Flugzeugen, von denen einige Kugeln oder brennbare Stoffe herabregnen lassen.

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Unter den vielen Gebäuden, die vom weißen Mob geplündert und angezündet wurden, war die Mount Zion Baptist Church, oben, ein beeindruckendes Backsteingebäude, das weniger als zwei Monate zuvor seine Pforten geöffnet hatte. Es war eines von zahlreichen Gotteshäusern, die bei dem Massaker zerstört wurden.

Die östliche Ecke der Greenwood Avenue und der East Archer Street, das Epizentrum der "Black Wall Street", ist oben zu sehen, kurz nach dem Angriff. Zu den Wahrzeichen der Durchgangsstraße, die in glühenden Ruinen hinterlassen wurden, gehörten das Stradford Hotel und das Dreamland Theatre.

Am Mittag des 1. Juni erklärte der Gouverneur von Oklahoma, Robertson, das Kriegsrecht und schickte die Nationalgarde von Oklahoma. Beamte verhafteten und inhaftierten Tausende von Black Tulsans und trieben sie zum örtlichen Kongresszentrum und zum Messegelände. Über, die Rückansicht eines Lastwagens, der Schwarze in die Haft transportiert.

Truppen der Nationalgarde, die Gewehre mit Bajonetten tragen, eskortieren unbewaffnete Schwarze in Gefangenschaft, Oben.

Oben ist ein LKW abgebildet Soldaten und schwarze Männer tragen während des Massakers von Tulsa. Beamte trieben die schwarzen Einwohner von Greenwood zusammen und hielten sie für die Hauptbedrohung für Recht und Ordnung – anstelle von Mitgliedern des weißen Mobs, die ermordet und geplündert hatten. Tatsächlich wurde der Vorfall jahrzehntelang fälschlicherweise als "Rassenaufstand" bezeichnet, was impliziert, dass er von der schwarzen Gemeinschaft angestiftet worden war. Niemand wurde jemals für die Zerstörung oder den Verlust von Menschenleben zur Rechenschaft gezogen.

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Nachdem er unter Kriegsrecht zusammengetrieben wurde, traumatisierte Bewohner von Greenwood wurden unter bewaffneter Bewachung gehalten – manche stundenlang, manche tagelang. Freigegeben werden, Schwarz Tulsans musste von einem Arbeitgeber oder einem weißen Bürger verbürgt werden.

Im Krankenhaus des Amerikanischen Roten Kreuzes in Tulsa, Opfer des Massakers werden gezeigt, wie sie sich Monate später noch von Verletzungen erholen. Mehr als 800 Menschen wurden verletzt behandelt.

Laut dem Bericht der Tulsa Race Riot Commission aus dem Jahr 2001, der umfassendsten Überprüfung des Massakers, reichten die Einwohner von Tulsa im Jahr nach den Anschlägen Klagen im Zusammenhang mit Unruhen gegen die Stadt im Wert von über 1,8 Millionen US-Dollar ein. Aber die Stadtkommission wies ebenso wie die Versicherungsgesellschaften die meisten Ansprüche ab – eine Ausnahme war, wenn ein weißer Geschäftsinhaber eine Entschädigung für Waffen aus seinem Laden erhielt. Über, Schwarze Tulsans haben gerettet, was sie konnten aus ihren abgebrannten Häusern und Geschäften und begannen, selbstständig wieder aufzubauen.

November 1921: Mit Sachschaden in Millionenhöhe und ohne Hilfe der Stadt Trotzdem begann der Wiederaufbau von Greenwood fast sofort.

Viele Einwohner von Black Tulsa flohen aus der Stadt und kehrten nie zurück. Aber viele blieben und begannen bei Null – einige waren in Zelten des Roten Kreuzes untergebracht bis sie ihre Häuser wieder aufbauen konnten und später Wahrzeichen der Gemeinde wie das Dreamland Theatre. Im Jahr 2001 empfahl der Bericht der Tulsa Race Riot Commission, den Überlebenden Reparationen zu zahlen, und nannte dies "eine moralische Verpflichtung". Das Streben nach Wiedergutmachung geht weiter.


Rückkehr zur Black Wall Street: Der Nachfahre des Tulsa-Race-Massakers setzt das Familienerbe durch ein Café fort

Der Unternehmergeist seiner Familie brachte ihn zurück.

Dwight, 57, ist Geschäftsinhaber in dritter Generation im historischen Greenwood District von Tulsa, Okla. Greenwood war einst die Heimat eines florierenden schwarzen Geschäftsviertels, das heute als Black Wall Street bekannt ist. Im Jahr 1921 griffen weiße Mobs während des Massakers von Tulsa Race seine Bewohner, Häuser und Geschäfte an.

Dwights Großvater Joseph Eaton arbeitete in den Jahren vor dem Massaker in einer Fabrik und schnitt in Greenwood Haare.

„[Mein Großvater] hat darüber gesprochen, wenn ich mich erinnern kann, wahrscheinlich zwei, nicht mehr als dreimal“, sagte Dwight. „Er sagte, es sei sehr traumatisch, weißt du. Er verlor in dieser Zeit einige Freunde durch das Massaker. Und es war ein sehr beängstigender, anstrengender Moment.“

Dwight sagte, er habe das Gefühl, dass das Schamgefühl der Gemeinde in dem Gefühl verwurzelt sei, dass die Bewohner von Greenwood mehr hätten tun können, um sich selbst zu retten, obwohl die Realität von der hoch orchestrierte Angriff ließ wenig Raum für eine abgestimmte Antwort.

"Sie hatten das Gefühl, dass das Reden darüber mehr negatives in der Gemeinschaft hervorrufen könnte, dass es wieder passieren könnte."

Obwohl Joseph Eaton eine der tödlichsten Episoden rassistischer Gewalt durchlebte, gerieten Joseph Eatons Träume, ein Geschäftsinhaber zu sein, nie ins Wanken – als Greenwood in den 1930er Jahren wieder aufgebaut wurde, eröffnete er seinen eigenen Friseursalon. Sein Sohn - Dwights Vater - erbte später das Geschäft, das als Organisationszentrum für die Greenwood-Gemeinde diente.

Das Leben im Schatten des Massakers hinterließ bei den schwarzen Bürgern von Tulsa seinen Tribut. Tulsa blieb eine tief gespaltene Stadt. Aufgewachsen in North Tulsa in den 1960er und 70er Jahren, erinnert sich Dwight an mehrere Vorfälle von rassistischer Gewalt und Vorurteilen, die ihn im Laufe der Jahre begleitet haben. Ein besonderer Vorfall ereignete sich, als er gerade 8 Jahre alt war.

Im Sommer 1971 gingen Dwight, sein Cousin und sein Bruder auf die örtliche Eisbahn und Bowlingbahn, die etwa ein Jahr zuvor geschlossen worden war. Die Kinder hatten ein Gerücht gehört, die Eisbahn würde ihre Rollschuhe verschenken, also gingen sie um das Gebäude herum und probierten die Türen aus, aber sie waren verschlossen.

„Und siehe da, die Polizei ist gerade vorgefahren“, sagte Dwight. „Weißt du, Kinder – wir hatten Angst. Also rannten wir. Und natürlich konnte ich mit 8 Jahren nicht zu schnell laufen.“

Die Polizei holte die Jungen ein, verhaftete sie und brachte sie ins Gefängnis. Den Kindern wurden Fingerabdrücke abgenommen, ihre Fahndungsfotos wurden gemacht und ihre Eltern wurden gerufen, um sie abzuholen. Dwight dachte, die Polizei wende eine „Erschreckungstechnik“ an. Aber es war keine Technik – die Polizei hatte den 8-jährigen Dwight wegen schweren Diebstahls festgenommen. Er sagte, die Festnahme stehe noch immer in seinen Akten.

"Nichts wurde gestohlen", sagte Dwight. „Wir haben uns nur umgesehen, ein wenig [an den Türen] gezogen. Könnte ein Hausfriedensbruch gewesen sein, aber es gab definitiv keinen großen Diebstahl.“

Dwight sagte, er sei auch in der Schule missbraucht worden – er wurde von weißen Schülern überfallen, von einem Lehrer getreten und das N-Wort genannt. Als Dwight 1981 die High School abgeschlossen hatte, sagte er, es sei an der Zeit, die Stadt hinter sich zu lassen.

All diese traumatischen Momente führten ihn zu der Frage: Gibt es hier eine Zukunft?

"Ich meine, ich wusste es wirklich nicht, weil ich nirgendwo anders gewesen war", sagte Dwight. „Aber diese Dinger, sie rütteln dich, nagen an dir, dass du solchen Dingen entfliehen willst. … Nach meinem Abschluss wollte ich woanders sehen.“

Dwight verabschiedete sich von Tulsa und blickte nie zurück – bis letztes Jahr, als sein langjähriger Geschäftspartner Guy Troupe dorthin zog. Auch die Familie des ehemaligen NFL-Spielers hat Wurzeln in Greenwood.

Dwight kehrte in die Stadt zurück, in der seine Vorfahren ihre Träume gebaut hatten, und eröffnete ein Café. Das Erbe seines Großvaters, sagte er, lebt weiter.

„Der Besitz der Black Wall Street Liquid Lounge ist nur eine Art Manifestation der Familienlinie“, sagte er. "Wir haben gerade beschlossen, dass wir dies etwas an Ort und Stelle in den Raum zurückbringen können, um die Vision der ursprünglichen Pioniere der Black Wall Street zu erneuern."

Obwohl sich das Café auf der untersten Ebene eines Apartmentkomplexes befindet, sieht Dwight in der Liquid Lounge selten Bewohner, die im Großen und Ganzen weiß sind. Jeden Morgen beobachtet er potenzielle Kunden, die direkt an seinem Geschäft vorbeigehen.

Dwight plädiert dafür, dass die schwarze Gemeinschaft sich selbst und andere Kulturunternehmen unterstützt, sagte jedoch, dass die Liquid Lounge – weil sie speziell die schwarze Kultur ehrt – nicht die gleiche Aufmerksamkeit erhält.

„Black Wall Street ist eine ethnische Marke“, sagte Dwight. „Andere Kulturen haben kein Problem damit, akzeptiert zu werden. Chinesisches Essen, mexikanisches Essen, italienisches Essen, es gibt irische Bars und so weiter. Wenn wir uns mit unserer Kultur identifizieren, ist das negativ.“

Sich für die Greenwood-Gemeinde einzusetzen, ist eine Möglichkeit, die Fackel seines Großvaters zu tragen. Dwight sagte, er entschuldige sich nicht dafür, dass die Kultur des Coffeeshops Blackness und das Wiederaufleben der Black Wall Street ehre. Letztendlich, sagte er, gehe es als schwarzer Geschäftsinhaber, insbesondere in Tulsa, darum zu wissen, wie man Herausforderungen meistert.

„Ich habe einen sportlichen Hintergrund, habe Fußball gespielt. Widrigkeiten sind also ein Kernstück dieses speziellen Sports“, sagte Dwight. „Also wirst du niedergeschlagen, um wieder aufzustehen. Du wirst niedergeschlagen, du stehst wieder auf. Ich habe also durch diesen Übergang gelernt, dass ich immer vorbereitet sein muss. Ich muss immer drei, vier Schritte vorausdenken. Denn anfangs weiß ich, dass ich zwei oder vielleicht drei zurückgeworfen werde, um einen Schritt voraus zu sein.“

Diese Geschichte wurde von Beth Wallis im Rahmen von NPRs Next Generation Radio berichtet und produziert, das von der Oklahoma State University School of Media and Strategic Communications und KOSU veranstaltet wird.


Gewalt und Verwüstung

Im Frühjahr 1921 herrschten in der stark segregierten Stadt rassistische Spannungen. Am 30. Mai betrat ein 19-jähriger Schwarzer namens Dick Rowland einen Aufzug im Drexel-Gebäude in der South Main Street in der Innenstadt von Tulsa. Die junge weiße Aufzugsführerin Sarah Page schrie aus unbekannten Gründen (die häufigste Erklärung ist, dass er ihr auf den Fuß getreten oder gestolpert ist). Rowland floh vom Tatort.

Am nächsten Tag, die Tulsa-Tribüne veröffentlichte einen Artikel mit dem Titel „Nab Negro for Attacking Girl in an Elevator“ und einen Leitartikel „To Lynch Negro Tonight“. Rowland wurde festgenommen und vor Gericht gestellt. An diesem Abend versammelte sich eine aufgebrachte Menge Weißer, wo Rowland festgehalten wurde.


ɽie Stille ist vielschichtig'

Die Beamten der Stadt Tulsa vertuschten nicht nur das Blutbad, sondern änderten auch absichtlich die Erzählung des Massakers, indem sie es als "Aufruhr" bezeichneten und die schwarze Gemeinschaft für das, was untergegangen ist, verantwortlich machten, so Alicia Odewale, Archäologin an der Universität von Tulsa.

Auch in der afroamerikanischen Community wurde das Massaker lange Zeit nicht öffentlich diskutiert. Zuerst aus Angst – wenn es einmal passiert ist, kann es wieder passieren.

"Sie sehen die Täter frei auf den Straßen herumlaufen", sagte Odewale. „Sie befinden sich im Jim Crow South, und zu dieser Zeit gibt es im ganzen Land Rassenterror. Sie schützen sich aus einem bestimmten Grund."

Darüber hinaus wurde dies für die Überlebenden zu einem so traumatischen Ereignis, und ähnlich wie Holocaust-Überlebende und Veteranen des Zweiten Weltkriegs wollten viele von ihnen ihre Kinder und Enkel nicht mit diesen schrecklichen Erinnerungen belasten.

Ellsworth sagte, er wisse von Nachkommen von Überlebenden des Massakers, die erst in ihren 40ern und 50ern davon erfahren hätten.

"Die Stille ist so geschichtet, wie das Trauma geschichtet ist", sagte Odewale. „Das historische Trauma ist real und dieses Trauma bleibt vor allem deshalb bestehen, weil es keine Gerechtigkeit, keine Rechenschaftspflicht und keine Wiedergutmachung oder finanzielle Entschädigung gibt.“


Bilder erzählen die Geschichte

Beim Erzählen der Geschichte von Mount Zion wies Cole auf zahlreiche Bilder hin, die die Hallen des heutigen Kirchengebäudes in der 419 N Elgin Ave schmücken.

Die Bilder halfen dabei, die Geschichte einer Gemeinde zu erzählen, die vor Aufregung ziemlich platzte, als Kirchenmitglieder im Frühjahr 1921 ihr neues Gebäude betraten. Cole sagte, die geschätzten Kosten des Bauprojekts betrugen damals 92.000 US-Dollar - ein Vermögen.

"Wenn Sie anfangen, über den Dollarwert von 92.000 Dollar für ein Gebäude zu sprechen, sprechen wir von einer enormen Summe im Jahr 1921", sagte er.

Ein Bild des majestätischen Mount Zion-Gebäudes zum Zeitpunkt seiner Fertigstellung wird einer Reihe von Fotos gegenübergestellt, die das Brennen des Gebäudes zeigen, wobei während des Massakers schwarze Rauchwolken in den Himmel schießen. Ein weiteres Foto zeigt mehrere Personen, die den verbrannten Rohbau des Gebäudes betrachten. Cole sagte, nach dem Brand sei nur der Keller des Gebäudes übrig geblieben.

Cole sagte einmal, es sei gelogen worden, dass im Kirchengebäude Munition gelagert werde. Er sagte, dies betreffe Whitacker, aber die Falschheit blieb bestehen.

„Die Verwüstung, in dieser Einrichtung nur ein paar Monate Gottesdienst feiern zu können, nur um zu sehen, wie diese Einrichtung in Rauch aufgeht. Wenn Sie sich das Bild der Kirche ansehen, wie sie in Flammen stand, werden Sie Folgendes bemerken Es scheint, als ob die Leute in der Nachbarschaft, die es beobachten, nur schockiert sind. Sie können nicht an die Realität glauben", sagte Cole.

Wie die Bewohner der Black Wall Street, deren Häuser während des Massakers zerstört wurden, sah sich Mount Zion mit der verheerenden Nachricht konfrontiert, dass die Versicherungsgesellschaft, die das Kircheneigentum versicherte, keine Schadensersatzansprüche zahlen würde. Cole sagte, dass die Kirche zu diesem Zeitpunkt etwa 50.000 US-Dollar für das Gebäude schuldete.

„Als sie zurückkamen und die Kirche neu gestalteten, war die Dynamik heiß. Das Problem in der Versicherungspolice war, dass sie (die Versicherungsgesellschaft) die Police nicht einhielten, weil sie ungültig war, wenn ein ‚Aufruhr‘ stattfand“, sagte Cole. "Deshalb glauben wir, dass sie beim Wort 'Aufruhr' geblieben sind."

Cole sagte, diese Wendung der Ereignisse "öffnete gleichzeitig die Tür für Angst, öffnete die Tür für Depressionen."

Aber Whitacker war noch nicht bereit aufzugeben.

Er wandte sich an einen sympathischen jüdischen Geschäftsmann, der sich bereit erklärte, das Bauholz für den Wiederaufbau der Kirche zu spenden. Laut den Aufzeichnungen von Mount Zion haben der Geschäftsmann und der Prediger ihre Vereinbarung nicht schriftlich niedergelegt, und der Deal scheiterte, als der Geschäftsmann starb, bevor mit dem Bau eines neuen Kirchengebäudes begonnen werden konnte.

Cole sagte, Whitacker sei damals niedergeschlagen gewesen, und vielleicht wurde zu dieser Zeit ein Foto von dem Minister aufgenommen, der in einer Essensschlange stand.

Cole zeigte während einer kürzlichen Tour zum Berg Zion auf das Bild. Er sagte, ein Blick auf die Traurigkeit in Whitackers Augen und die niedergeschlagenen Schultern des Predigers, und es war nicht schwer, sich vorzustellen, wie entmutigt er war.

"Man sieht, dass er ein gut gekleideter Mann war, aber sein Gesicht war so heruntergekommen. Natürlich blieb er in einer so traumatischen Denkweise, bis er kündigte, weil er auf so viele Stolpersteine ​​stieß, Dinge, die ihn aufgeben ließen." “, sagte Cole.

Er sagte, Whitacker sei mutlos geworden wie so viele der Black Tulsans, die das Massaker überlebten.

Unmittelbar nach dem Massaker hatte der Prediger tapfer versucht, seine überlebenden Kirchenmitglieder zu sammeln. Cole sagte jedoch, die Überlebenden des Massakers seien mittellos, traurig und ängstlich geblieben, daher war es nicht verwunderlich, dass Whitacker und viele seiner Kirchenmitglieder demoralisiert wurden.

Das Kirchengebäude lag bis 1937 in Schutt und Asche.

Zu diesem Zeitpunkt rief die verbliebene Gemeinde Rev. J.H. Dotson als Pastor.

Cole sagte, Dotson stamme nicht aus Tulsa und habe die Verwüstung durch die Zerstörung der Black Wall Street nicht erlebt.

Aus diesem Grund habe er eine andere Denkweise als seine neue Gemeinde, sagte Cole. Ein Bild an der Wand der heutigen Kirche zeigt einen lächelnden Dotson, der einen der ersten Ziegel hält, die beim Wiederaufbau des Mount Zion Baptist verwendet wurden.

„Ich glaube, dass der Herr zu dieser Zeit jemanden von außen schicken musste, der durch das Massaker nicht am Boden zerstört war, um den traumatisierten Menschen Hoffnung zu geben“, sagte Cole.

Es stellte sich heraus, dass Dotson ein Mann auf einer Mission war.


Geschichte der Black Wall Street: Das Massaker von Tulsa

Der Gründer der Black Wall Street war O.W. Gurley, ein wohlhabender afroamerikanischer Landbesitzer. Im Jahr 1906 kaufte Gurley 40 Hektar Land in Tulsa und nannte es Greenwood nach der Stadt in Mississippi, von der aus viele neue Siedler reisten. Gurley hatte die Vision, „von Schwarzen etwas für Schwarze zu schaffen“.

Gurley begann mit dem Bau einer Pension für Schwarze. Als nächstes richtete er ein System ein, bei dem er Geld an Leute leihen würde, die ein Unternehmen gründen wollten. Es begann sich herumzusprechen, dass Greenwood Chancen für Schwarze bot. Ehemalige Schwarze Sklaven und Schwarze Pächter, die vor der Unterdrückung fliehen, werden in die Region umgesiedelt.

Bald begannen andere erfolgreiche schwarze Unternehmer, nach Greenwood zu ziehen. J.B. Stradford, ein Anwalt und Sohn ehemaliger Sklaven, baute eine Reihe von Mietimmobilien und das berühmte 54-Zimmer-Stradford Hotel an der Greenwood Avenue. Gurley baute auch mehrere Mietobjekte, sein eigenes Hotel und ein Lebensmittelgeschäft, das er mit Produkten seiner 80 Hektar großen Farm belieferte.

Andere prominente schwarze Geschäftsinhaber, die nach Greenwood zogen, waren John und Loula Williams, die das Dreamland Theatre-Kino mit 750 Plätzen bauten, und Andrew Smitherman, der die Zeitung Tulsa Star leitete. Mit dieser Investitionshöhe hatte Greenwood bald ein eigenes Krankenhaus, eine öffentliche Bibliothek und ein hoch angesehenes Schulsystem. Es gab Büros für schwarze Anwälte und Ärzte, Restaurants und Luxusgeschäfte.

1921 war Greenwood ein blühendes Zentrum des schwarzen Reichtums, das sich vollständig selbst trug. Ein Dollar, der in Greenwood ausgegeben wurde, würde mindestens 36 Mal in den von Schwarzen geführten Unternehmen der Nachbarschaft zirkulieren. Der Erfolg des Viertels inspirierte den schwarzen Autor Booker T. Washington, ihn als „Black Wall Street“ zu bezeichnen.

Aber all dies sollte sich ändern. Am Morgen des 30. Mai 1921 fuhr ein junger Schwarzer namens Dick Rowland in einem Aufzug, der von einer jungen weißen Frau namens Sarah Page betrieben wurde. Die Berichte über das, was als nächstes passierte, variieren, aber es wird allgemein angenommen, dass Rowland versehentlich mit Page in Kontakt kam, möglicherweise durch Stolpern und Hinfallen in sie, was sie zum Schreien brachte.

Ein Zeuge hörte den Schrei und rief die Polizei, die Rowland festgenommen hatte. Ein Artikel in der Tulsa Tribune behauptete fälschlicherweise, Rowland habe Page angegriffen. In der weißen Gemeinde der Stadt kursierten wild übertriebene Berichte über das, was passiert war, und einige deuteten sogar darauf hin, dass er die Frau vergewaltigt hatte.

Am Morgen des 1. Juni randalierte in Tulsa ein wütender Mob von über tausend weißen Bürgerwehren, griff alle Schwarzen an und erschoss sie. Der weiße Mob plünderte und brannte Geschäfte und Häuser nieder. Die schwarzen Bewohner kämpften tapfer, um ihre Gemeinschaft zu verteidigen, aber sie waren zahlenmäßig weit unterlegen und konnten sich nicht durchsetzen.

Als die Gewalt vorüber war, waren schätzungsweise 300 Menschen getötet und 1.200 Häuser niedergebrannt worden. Die meisten der 10.000 schwarzen Einwohner von Greenwood wurden obdachlos und mussten in Zelten leben. Rowland wurde schließlich entlastet, aber eine ausschließlich weiße Grand Jury beschloss, keine weißen Bewohner für die Gewalt anzuklagen und gab stattdessen den schwarzen Bewohnern die Schuld.


Wiederaufbau: Wir müssen wissen, um zu wachsen

Am Memorial Day, dem 30. Mai, stieg Dick Rowland in einen Aufzug. Ein weißes Mädchen schrie.

Am 31. Mai begann ein Rassenaufstand.

Am 1. Juni war die Black Wall Street verschwunden.

Wie schnell alles geschah, hilft uns zu verstehen, wie tief der Hass und der Groll gegen die Exzellenz der Schwarzen waren.

Und jetzt, da wir das 100-jährige Gedenken an dieses Massaker erreichen und die Bemühungen und Bewegungen zum Wiederaufbau anerkennen und unterstützen, sollten wir diesen Moment nutzen, um über Folgendes nachzudenken:

• Warum wird diese Geschichte und ähnliche Geschichten aus dieser Zeit – der St. Louis Race Riot von 1917, der Red Summer von 1919 und das Rosewood Race Massacre von 1923 – nicht in Schulen und Lehrbüchern gelehrt?

• Warum wissen wir nicht über die vielen erfolgreichen schwarzen Gemeinschaften, die in den Vereinigten Staaten während und nach der Sklaverei gegründet wurden, und warum wissen wir nicht, was mit den meisten von ihnen passiert ist?

• Warum wurde den Hinterbliebenen oder ihren direkten Nachkommen keine Wiedergutmachung geleistet?

Auf all diese Fragen gibt es eine Antwort: Weiße Vorherrschaft.

Vielleicht magst du diesen Begriff nicht. Vielleicht bevorzugen Sie strukturellen, systemischen oder institutionellen Rassismus. Diese Worte sind in Ordnung, aber was sie nicht ansprechen, ist, wer diese Strukturen implementiert hat und wer weiterhin die Macht hat, die sie am Laufen hält. Wer profitiert von der Struktur des strukturellen Rassismus?

Mächtige Mitglieder der weißen Gemeinschaft schufen das „System“ des systemischen Rassismus, das weißen Menschen unabhängig von ihrem wirtschaftlichen oder Bildungshintergrund ein gewisses Maß an Überlegenheit zuweist.

Überlebende des Massakers von Tulsa Race versammelten sich am 1. Juni 1921 am Eingang des Messegeländes. Foto von GHI/Universal History Archive/Universal Images Group/Getty Images.

Die Vorherrschaft der Weißen ist die Wurzel des Massakers der Tulsa-Rasse, und sie verewigt heute das Denken, das die Bedeutung der Auslöschung von Greenwood und anderen erfolgreichen schwarzen Gemeinschaften minimiert.

Aus diesem Grund haben versklavte Afrikaner kastanienbraune Gemeinschaften gegründet.

Das rohe Verständnis der weißen Vorherrschaft ist der Grund, warum Pap Singleton Tennessee aufgab und nach Kansas zog, um ausschließlich schwarze Städte zu gründen. Aus diesem Grund versuchte Edward McCabe, Oklahoma als einen rein schwarzen Staat zu etablieren.

Aus diesem Grund suchten einige schwarze Nationalisten und Panafrikanisten eine Rückkehr nach Afrika.

Hier sind wir also, 100 Jahre nach dem Brand von Greenwood, und wir kämpfen immer noch gegen die weiße Vorherrschaft.

Wieso den? Oder noch wichtiger, wann werden wir aufhören?

Die Geschichte der Ereignisse in Tulsa in den Tagen nach dem Memorial Day 1921 zu kennen, bedeutet, die Macht der weißen Vorherrschaft zu kennen – und motiviert zu sein, sie abzubauen.

Die Geschichte und diese Macht zu verstehen bedeutet, die Vereinigten Staaten von Amerika und uns selbst zu verstehen. Wenn wir das tun, werden wir einen nationalen Aufruf zur Reparatur haben: Wiedergutmachung für die Sklaverei, für Jim Crow, für Lynchmorde, für Wohnungsdiskriminierung, für Bildungsungleichheit usw. Und für rassistische Massaker wie Greenwood.


Black Wall Street Historiker hat eine inspirierende Botschaft während des Tulsa Race Massacre Centennial

Kode Ransom ist ein Reiseleiter für die Geschichte der Black Wall Street und Geschäftsinhaber an der historischen Greenwood Avenue in Tulsa, Oklahoma.

„Immer wenn ich Touren mache, benutze ich diese Leute“, sagte Ransom und zeigte auf ein Wandgemälde in einem Coffeeshop an der Black Wall Street.

Er teilte mit, warum es ihm wichtig ist, ein Historiker der Black Wall Street zu sein.

“Vor allem, weil die Geschichte nicht so öffentlich war, wie sie sein sollte“, sagte Ransom. „Ich hatte das Privileg, mit einigen Überlebenden zusammensitzen und ihre Geschichten hören zu können, und sie gaben mir Informationen. Sie haben es mir nie verkauft.”

Lösegeld fügte hinzu: „Die Geschichten, die ich gelernt habe und die mir gegeben wurden. Ich dachte mir, warum man sie nicht anderen Leuten gibt.”

Im Jahr 1921 war die Black Wall Street ein florierendes Geschäftsviertel an der Greenwood Avenue in Tulsa. Es umfasste mehr als 35 Stadtblöcke mit schätzungsweise 10.000 Schwarzen, die in der Gegend lebten.

Vince Sims Black Wall Street-Schild in Tulsa, Oklahoma

“Du hattest deine Häuser“, sagte Ransom. „Du hattest Hotels. Sie hatten Billardhallen, Cafés, Ballsäle, Krankenhäuser, Lebensmittelgeschäfte.”

Im Mai 1921 wurde ein junger Schwarzer beschuldigt, eine weiße Frau in einem Aufzug in der Innenstadt angegriffen zu haben. Das löste das Massaker von Tulsa Race aus. Es schickte Mobs weißer Männer in die Black Wall Street, die das Gebiet zerstörten und Hunderte von Schwarzen töteten.

Ransom teilt diese dunkle Geschichte, beleuchtet aber auch die Renaissance nach der Zerstörung.

“Die Tatsache, dass es wieder aufgebaut und während des Wiederaufbaus mehr Geld verdient hat als vor dem Massaker“, sagte Ransom. „Deshalb versuche ich mehr über die Widerstandsfähigkeit der Menschen hier zu lehren, denn das ist die Geschichte, die meiner Meinung nach Afroamerikaner hören müssen.“

Geschichte, die mit Tito Jackson von der berühmten R&B-Gruppe The Jackson 5 verbunden ist.

Auf der Durchreise und beim Einkaufen in der Greenwood Avenue erzählte er dem NBC 5-Reporter Vince Sims von seinem Großonkel, einem Geschäftsinhaber in Tulsa.

“Samuel M. Jackson, er war ein Bestattungsunternehmen“, sagte Tito Jackson. „Also hat er während dieser Zeit Tausende von Schwarzen begraben.“

Er hat großen Respekt vor den Leuten hier, die dafür sorgen, dass die Geschichte, einschließlich seiner Verwandten, nicht verloren geht.

“Die schwarze Geschichte ist für unser Volk besonders wichtig, und da ich als Familienmitglied etwas mit dieser ganzen Situation verbunden bin, wird es für mich ein wenig persönlicher,” Jackson.

Sammlung des Smithsonian National Museum of African American History and Culture, Schenkung von Princetta R. Newman S.M. Jackson mit großen Neffen, dem Jackson 5. Juli 1972

Ransom trägt seinen Teil dazu bei, es für jeden Besucher, mit dem er teilt, persönlich und relevant zu machen.

“Ich genieße es zu wissen, dass die Leute auch einige gute Geschichten über diesen Ort mitbringen und nicht nur am 31. Mai und 1. Juni“, sagte Ransom. „Also, die Leute kennen das Vorher, das Während und das Nachher.”

Es sollte, nachdem er sagte, als Inspiration dienen.

“Wir haben kein Massaker durchgemacht, damit wir genau das tun können, was sie getan haben, insbesondere mit unserem Wissen“, sagte Ransom. „Dieses Gemeinschaftsgefühl, dieses Gefühl der Seele, mit dem ich möchte, dass die Leute damit gehen.”


Ein Jahrhundert nach dem Massaker von Tulsa führen Ungleichheiten in der medizinischen Infrastruktur zu Gesundheitslücken

Shalini Ramachandran

Vor hundert Jahren wurde während des Massakers von Tulsa Race eine Reihe von schwarzen Arztpraxen im Viertel Greenwood niedergebrannt. Nach einer kurzen Erholung geriet die medizinische Infrastruktur der schwarzen Gemeinschaft in einen langen Niedergang. Es hat sich nie erholt.

Die gesundheitliche Kluft zwischen North Tulsa, dem Gebiet innerhalb der Stadt, in dem schwarze Einwohner etwa ein Drittel der Gemeinde ausmachen, und fast überall in Tulsa ist groß. Die Unterschiede sind oft am größten im Vergleich zu South Tulsa, dem Gebiet, in dem etwa 70 % der Einwohner weiß und 10 % schwarz sind.

Laut den 2018 gesammelten Gesundheitsdaten von Oklahoma sterben die Nord-Tulsans bis zu 13 Jahre früher als ihre Nachbarn im Süden. Die Daten maßen Lücken in der Lebenserwartung zwischen Postleitzahlen.

Die Unterschiede sind auch in anderen US-Städten zu sehen, wie Untersuchungen der Virginia Commonwealth University zu diesem Thema ergaben.

Bundesdaten zeigen, dass Nord-Tulsans mit einem Mangel an Hausärzten konfrontiert sind, und fast drei Viertel von ihnen leben in einer „Nahrungsmittelwüste“ mit eingeschränktem Zugang zu einem Lebensmittelgeschäft, frischen Produkten und nahrhaften Lebensmitteloptionen. Der Bezirk hat laut dem Tulsa County Health Status Report die höchsten Sterblichkeitsraten der Stadt durch Herzkrankheiten, Lungenkrankheiten, Diabetes und Krebs.

In Tulsa County insgesamt ist die Wahrscheinlichkeit, dass schwarze Säuglinge vor ihrem ersten Geburtstag sterben, 2,5-mal höher als bei weißen Säuglingen, wie staatliche Gesundheitsdaten zeigen.

„So wie es sich anfühlt, ein Nord-Tulsan zu sein, und wie es sich anfühlt, seit unsere Gemeinde mit dem großartigen Gesundheitssystem, das wir einst hatten, zerstört wurde, war die Stadt Tulsa nie ein Ort für uns, und es ist ein Ort wo wir mit den Abfällen auskommen mussten“, sagte Gregory Robinson, Direktor bei Metcares, einer kommunalen Wellness- und Bildungsorganisation. "Die Daten belegen das wirklich."

Nachdem ihre Nachbarschaft bis auf die Grundmauern niedergebrannt war, baute die schwarze Gemeinde Greenwood mit einer Reihe von florierenden schwarzen Arztpraxen und Lebensmittelgeschäften wieder auf, die der Gemeinde in den 1940er und 1950er Jahren dienten, sagen ältere Bewohner.

Die Regierung baute später eine Interstate durch die Nachbarschaft, riss Gebäude im Namen der Stadterneuerung ab und nutzte ein bedeutendes Gebiet, um den Verkauf von schwarzen Unternehmen und Immobilien zu erzwingen. Die Umzüge rissen die Gemeinde auseinander und zerstreuten viele ihrer Bewohner und drängten sie weiter nach Norden.

Laut Reggie Ivey, Chief Operating Officer des Tulsa Health Departments, der in North Tulsa aufgewachsen ist und der erste schwarze Senior Leader ist die Abteilung.

Viele schwarze Ärzte haben in den letzten Jahrzehnten Möglichkeiten in großen Krankenhaussystemen außerhalb der Nachbarschaft gesucht, anstatt eine Privatpraxis zu eröffnen, was zum Mangel an Hausärzten beigetragen hat.

„Es führt dazu, dass unsere Bewohner die Pflege verzögern, weil die Ressourcen nicht in der Gemeinde vorhanden sind, in der sie leben“, sagte Ivey. „Bis sie eine Behandlung aufsuchen, wird es für viele von ihnen zu einer chronischen Krankheit und für einige von ihnen kann es zu spät sein.“

Mr. Ivey said hospitals that were in other parts of the city never set up satellite branches serving North Tulsa.

In 1920, before the massacre, the Greenwood district was home to roughly 9,000 Black residents, and their medical needs were served by at least 17 doctors and physicians, including the nationally renowned surgeon, Dr. A.C. Jackson.

The neighborhood also had its own hospital and four well-equipped drugstores, according to Mary E. Jones Parrish, a Black typist and journalist who fled the violence with her young daughter but came back to gather eyewitness accounts. At least 10 doctors’ offices were destroyed, she said in her 1922 book, “Events of the Tulsa Disaster.”

Dr. A.C. Jackson, who was killed in the massacre.

Dr. Jackson was shot dead by the mob, after he walked out of his home with his hands held up, Ms. Parrish reported.

Another physician, James M. Key, was “forcibly arrested and taken to a detention camp” on June 1, according to a lawsuit he later filed against the city of Tulsa and its leaders. His property “had been burned to the ground” after the police dropped turpentine bombs from an airplane, according to his suit.

He tallied property losses totaling $13,798, including the destruction of two houses and valuables including a piano—the losses would be around $209,000 in today’s dollars. Dr. Key was “practically out of doors” for a “long time thereafter,” and his health was “seriously impaired,” the lawsuit alleged.

Gospel singer and Grammy Award nominee John P. Kee remembers the stories his father told him about the race massacre and his father’s great uncle, Dr. Key. Though his father’s family largely lived in poverty, the family knew there was a well-to-do family member named “Dr. James” in Tulsa and “he was an educated Black man”—at times resented for changing his last name from “Kee” to the more anglicized “Key,” according to family stories Mr. Kee’s father told him.

After Dr. Key lost everything in Tulsa, he migrated to New Jersey, the family lore goes. Mr. Kee doesn’t know what happened to the doctor’s direct descendants.

Greenwood residents after the massacre had closer access than North Tulsans do today to a hospital, the health department’s Mr. Ivey said.

The American Red Cross, which provided relief efforts after the 1921 massacre, helped set up a full-service hospital in North Tulsa, operated by Black nurses and physicians. It evolved to become Moton Memorial Hospital, named after a president of Tuskegee Institute, Dr. Robert Russa Moton.

The hospital closed in 1967, due in part to funding issues and competition from other hospitals, which after the end of segregation opened their doors to Black patients, residents say. It retained only its outpatient services.

The outpatient center, later renamed Morton Comprehensive Health Services—after a local physician named W.A. Morton—now operates primary-care clinics in North Tulsa but has no emergency room or urgent-care center.

A proposed remodeling and expansion of the Moton Memorial Hospital that was never built.

The old campus of Moton Memorial Hospital in North Tulsa this month. It closed as a full-service hospital in 1967.

A plan proposed in the 1950s to expand and remodel the old hospital never materialized, said Julius Pegues, 86, a lifelong Tulsan whose uncle, a survivor of the massacre, gave him the blueprint for the new hospital when he was 15 years old.

Oklahoma State University Medical Center is the closest full-service hospital to the North Tulsa community, home to about one-fifth of the city’s residents, though Mr. Ivey says North Tulsans consider the OSU hospital to be in downtown, since it is south of Interstate 244.

Another quarter of the city’s population lives in South Tulsa, where there are three general hospitals and another two specialty hospitals for heart disease and psychiatric care.

Between the two neighborhoods is the downtown area, with slightly more than a quarter of Tulsa’s residents, which has two hospitals and two psychiatric hospitals.

“If you break a leg, you have at least a 15-minute drive to get to a hospital,” said Janel Pasley, a longtime resident and advocate through the North Tulsa Community Coalition, an organization focused on community healthcare.

Healthcare inequities are worsened by discrimination in economic and social policies, such as banks’ past practice of avoiding lending in certain areas, and often to lower-income and Black communities, said Derek Chapman, interim director of the Virginia Commonwealth University’s Center on Society and Health, who helped map the life-expectancy gaps across ZIP Codes. “It didn’t happen by chance,” he said.

Life-expectancy gaps like Tulsa’s were found in 20 other communities across the country, from major cities to rural towns, the university’s research found. Dr. Chapman said residents in neighborhoods need access to an emergency room during a heart attack, but to prevent heart attacks, they need safe housing and access to affordable, nutritious food.

The Red Cross Hospital in 1921, set up after the massacre.

North Tulsans, on average, are exposed to a greater number of negative events during childhood, including substance-abuse and mental-health conditions, than South Tulsans, leading to chronic stress and worsened medical conditions in adulthood, according to new data compiled by Dr. Jason Beaman, chair of Oklahoma State University’s psychiatry and behavioral sciences department. The damaging effects of the massacre and racism also reverberates throughout generations, he said.

“Your body teaches itself to stay in that fight or flight mode,” said Dr. Jennifer Hays-Grudo, another psychiatry professor there, “and you see the rates of cancer, heart attacks, strokes” go up.

Susan Savage, the CEO of Morton and a former mayor of Tulsa, said 40% to 50% of Morton’s patients are uninsured. She said the health system has a variety of outreach initiatives for the community, including door-to-door transports and protocols in place to transport those with emergency needs to hospitals to get treatment.

In the decades after the massacre, there were a number of Black primary-care doctors who set up private practices in North Tulsa, older residents say. Among them was Dr. Charles James Bate, who was the first Black physician admitted to the Tulsa County Medical Society professional group, according to his obituary.

Dr. Bobby Woodard helped found the private-practice Westview Medical Center in North Tulsa.

But in the 1980s and 1990s, many private practices began to close their doors, Mr. Ivey of the health department said, as older doctors retired without anyone taking over their practices, and many doctors found it harder to run clinics without being connected to a major hospital system.

Dr. Bobby Woodard, a pharmacist, helped found the private-practice Westview Medical Center, a community clinic, in 1984, hoping to recruit Black physicians to work in North Tulsa. Westview became an incubator for attracting talent, he said, but there still aren’t enough doctors. He and others said North Tulsa is a tough sell for aspiring young, Black physicians in medical school, as many choose opportunities connected with working for a major research institution or hospital system elsewhere.

The dearth of community doctors has heightened the mistrust against the medical establishment, residents and healthcare workers say.

“A lot of African-Americans before would go to their private doctors because they trusted them, and now they are afraid to go to the big clinics because they may see someone new every time, and they have trust issues,” said Darlene Reynolds, a nurse at Morton, whose family has lived in Greenwood for generations.

Ms. Reynolds said she recently saw a patient who made no follow-up visits after a mastectomy. “There was no care coordination, no one sought her out,” she said. She later died, Ms. Reynolds said.

Such mistrust also is a factor in the slower pace of Covid-19 vaccinations among Black residents in North Tulsa. Only 16% of Black North Tulsans have received at least one vaccination dose as of late May, according to Tulsa Health Department data. Roughly 26% of the white residents in North Tulsa have had at least one dose.

Philanthropies, such as the George Kaiser Family Foundation, and the Tulsa Health Department have expanded outreach to the North Tulsa community in the past decade, including opening a community health and wellness center in September 2012. The city and philanthropic groups also have provided backing for a grocery store, Oasis Fresh Market, which opened its doors in North Tulsa this month.

Stephanie Vanterpool, whose mother began working in North Tulsa in the 1960s as a surgical nurse, said before the new store opened, it was common for North Tulsans like herself to drive at least 15 to 20 minutes to reach the nearest full-service grocery store.

For Dr. Runako Whittaker, a pediatrician who works at Westview, parents shopping for groceries at dollar stores—the primary option for groceries in North Tulsa—makes her worry about the increase in childhood obesity and the impact on the health of pregnant women. “I can counsel patients and their families all day long about, ‘Eat healthy, eat healthy,’ but when they are out of my office, where are they going to go to get the healthy snack foods that I talk about?”


Insurance Exclusions Left Black Tulsans Footing the Bill for the Massacre

Jared Council

Loula Williams ran a popular theater and candy store in the Greenwood section of Tulsa, Okla., during the 1910s, making her one of the most prominent businesswomen in the neighborhood.

Williams Dreamland Theatre was doing so well that she started two other theaters near Tulsa, according to newspaper accounts and Charles Christopher, her great-grandson. Together, the three formed the Dreamland Theatrical Co.

Ms. Williams bought insurance for her businesses—though like some in the neighborhood, she was only able to patch together partial coverage through several policies. Even that did her no good when white mobs destroyed Williams Dreamland Theatre, along with most of Greenwood, during the city’s race massacre in 1921.

Ms. Williams suffered an estimated $79,164 in losses, according to lawsuits she later filed, equivalent to $1.2 million today. The three insurance companies to which she paid premiums denied her claims.

The massacre took the lives of dozens of Black residents. It also left behind a devastated neighborhood and many property owners struggling to cover their losses. Ms. Williams was one of at least 70 Greenwood property owners who filed insurance claims after the massacre. After many of their claims were denied, Ms. Williams and others sued the insurance companies and later the city of Tulsa, unsuccessfully.

Loula Williams ran a popular theater and candy store.

Greenwood property and business owners suffered at least $1.5 million in losses in 1921 dollars, according to a 2001 report from a bipartisan commission appointed by the state to study the event. That’s roughly $22 million in today’s dollars, according to the U.S. Bureau of Labor Statistics. The figure likely underestimates total losses, as not everyone had full insurance coverage or went to court.

Ultimately, insurance companies fell back on an exclusionary clause that prevented payouts on many claims. The policies with that clause said insurers wouldn’t be held liable for loss “caused directly or indirectly by invasion, insurrection, riot, civil war or commotion, or military or usurped power.”

Examined alone, riot exclusions weren’t intentionally racist, said Christopher Messer, a sociology professor at Colorado State University-Pueblo who has studied the Tulsa massacre. However, in the early part of the 1900s, insurance companies knew what the outcome would mean for Black property owners when the clause was enforced, due to the prevalence of such attacks, he said.

“These riots didn’t just happen anywhere—they were primarily characterized by white mobs coming into Black neighborhoods and destroying them. It was never the other way around,” he said.

The insurance issues have long cast a shadow over Tulsa. A lawsuit in Oklahoma filed by survivors and descendants of the massacre against the city of Tulsa and other local agencies cites insurers’ refusals to pay claims. Tulsa residents and politicians have questioned how insurance companies classified the event as well as the implications. Descendants of massacre victims wonder how their ancestors’ assets could have benefited their families today had claims been paid.

After the massacre, Ms. Williams is believed to have sold her two theaters outside Greenwood, her family said, and to have used the funds to help rebuild the one in Greenwood. “Maybe those insurance claims could have just gone to rebuilding the Dreamland, and she could have kept the other theaters,” said Danya Bacchus, Ms. Williams’s great-great-granddaughter. “The empire could have continued to grow.”

A view of the Williams Dreamland Theatre on North Greenwood Avenue that was destroyed during the 1921 massacre.

Court records don’t paint a complete picture of how insurers responded to the massacre, researchers say. Some business owners may have had their claims honored, while others may have been unable or unwilling to pursue litigation for denied claims.

Some people filed multiple lawsuits. Of the 96 lawsuits filed against more than 30 insurance companies, 76 were dismissed and the other 20 didn’t have documentation of the outcome, according to records maintained by the Oklahoma Historical Society.

Historians said the records indicate that before the massacre some of Greenwood’s most successful businesspeople had to piece together insurance policies with narrow coverage options that didn’t fully protect the value of their properties. Insurance regulators say having multiple policies on a property wasn’t uncommon for the time.

Ms. Williams suffered an estimated $79,164 in losses, equivalent to $1.2 million today.

Ms. Williams’s Greenwood properties and their contents, including the theater and the building that housed the confectionery, were worth nearly $80,000, according to her lawsuits. Her eight insurance policies through three companies on her various assets only covered $31,700. Ms. Williams reported paying $865.51 in premiums for policies that were in effect during the massacre, but her lawsuits don’t specify whether that was over one year or multiple years.

After nearly a year and a half of litigation, two insurance companies paid Ms. Williams $566.25 in returned premiums, court records show. Her claims were still denied.

One criticism of insurers at the time was that they didn’t conduct their own due diligence and instead relied on a characterization of the Greenwood event that proved to be false: that the destruction resulted from a riot instigated by unruly Black residents.

“It appears that it was convenient to take the words of the newspapers and the people that did it than to investigate and do the right thing,” said Kevin Matthews, an Oklahoma state senator and founder of the state’s 1921 Tulsa Race Massacre Centennial Commission, which formed in 2016 in part to commemorate the tragedy.

Danya Bacchus, great-great-granddaughter of Loula Williams, believes if the insurance claims were paid, it would have helped in the rebuilding of Dreamland.

Using the word “riot” to describe what happened remained a sore spot for Black Tulsans for decades, Mr. Matthews said. It suggests that there was a Black uprising and that Greenwood residents destroyed their own neighborhoods, he said. “Many people in my community still have heartburn with that word ‘riot.’ ”

When Mr. Matthews founded the centennial commission in 2016 it was originally called the “Race Riot” commission, he said. In 2017, Oklahoma passed bipartisan legislation to help fund its work. A year later, he and other leaders decided to change “riot” to “massacre” after constituent feedback, altering how people and historical markers in Greenwood refer to the event today.

Investigations into the event by insurers might not have made a difference in denied claims because the exclusion clauses were so broad, said Mr. Messer of Colorado State, including the words “invasion” and “insurrection.” The era’s racism would have made it easy to justify dismissing claims, no matter the actual reason, he added. “And the city really tried to paint this as an event that was caused by militant Blacks,” he said.

Two insurers that sold policies to Greenwood residents still exist today— Hartford Financial Services Group Inc. and Great American Insurance Group.

Hartford wrote a $1,500 policy for Emma Gurley, who owned multiple Greenwood Avenue properties. Great American wrote a $1,400 policy for a property Hope Watson owned. After denying claims for losses due to the massacre, each company was a defendant in separate lawsuits that were ultimately dismissed.

Each company declined to comment on the lawsuits or riot clauses, citing the difficulty of getting information about policies written decades ago. “Unfortunately, it is extremely difficult to comment on litigation and what coverage may have been available a century ago,” said a spokesman for The Hartford.

Ms. Williams is said to have financed the rebuilding of the Greenwood theater by selling cinemas she owned in other towns.

CNA Financial Corp. and Chubb Ltd. have made acquisitions that could give the two companies control over the policies cited in as many as half of the 96 insurance lawsuits, with 39 for CNA and nine for Chubb. CNA and Chubb declined to comment.

Riot clauses date to at least the late 19th century, likely influenced by the tumult of the Civil War and concerns around labor strife, said Robert Hartwig, an insurance researcher and director of the Center for Risk and Uncertainty Management at the University of South Carolina.

By the 1930s, insurance regulators set out to simplify policy language. The National Association of Insurance Commissioners proposed removing riot exclusions in 1937, according to the proceedings of its annual meeting that year. The proceedings said the riot exclusion wasn’t needed as manufacturers, who risked facing labor riots, were often able to secure coverage against riots by getting endorsements, or riders, at no extra cost. The proceedings also noted that riots rarely resulted in building fires.

Assessing the risk associated with riots paved the way for the industry to eliminate riot clauses, said Mr. Hartwig. Since the 1950s, policies have generally covered multiple perils such as riots and civil unrest, he said, including riots in the 1960s and nationwide protests in 2020.

Scores of businesses and homes were burned during the 1921 Tulsa Race Massacre.

After the Greenwood massacre, some property owners took out loans or mortgaged their land to rebuild. By 1941, there were more than 240 businesses in the section, according to a recent copy of the neighborhood’s application for the National Register of Historic Places.

Ms. Williams’s Dreamland theater doesn’t appear to have ever returned to its prior prosperity, Ms. Williams’s great-granddaughter Jan Elaine Christopher said, citing a 1924 letter she wrote to her son, William Danforth Williams, about the theater’s struggles.

“At first, the whole family was running it,” Ms. Christopher said. “And then after everything happened, it looks like she was just running everything, pretty much by herself. So it was a lot smaller.”

Several of Ms. Williams’s descendants said the trauma of the massacre played a role in her death in 1927 at age 47. Her husband, John Wesley Williams, who owned an auto repair shop in Greenwood, died in 1939. The theater is believed to have been sold after her death, but the family didn’t know any details of a sale. Today, part of the interstate highway sits where it once stood.

A view of the main commercial strip of the Greenwood district after the attacks.

&mdashLeslie Scism contributed to this article.

Schreiben Sie an Jared Council at [email protected]

The Tulsa Massacre | 100 Years Later

The Wall Street Journal explores the legacy of the Tulsa Race Massacre and its economic reverberations, piecing together a story of both resilience and loss.


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